Ты пришла по водам сонным
Роман Эсс
Ты пришла по водам сонным
с умерших полей.
Все зовет последним звоном
оклик журавлей.
Век последний Русью вертит
ветер-господин
по долам подлунным смерти
у седых холмин.
Русь погибших коротает
селянин с избой.
След твой ясный тает, тает
острою травой.
Выходи во свет опушек
лунных, неживых
темной уличкой избушек
у мостков седых.
Мы с тобой глядим в оконца:
пахарь да кузнец
созидают солнце солнца
у гнилых крылец.
По земной долине Смерти
в сумеречных снах
Ты проходишь по планете
солнышком в снегах.
Блещет свыше нам предвечно
в городах слепых
светом призрачным и млечным
солнце неживых.
с умерших полей.
Все зовет последним звоном
оклик журавлей.
Век последний Русью вертит
ветер-господин
по долам подлунным смерти
у седых холмин.
Русь погибших коротает
селянин с избой.
След твой ясный тает, тает
острою травой.
Выходи во свет опушек
лунных, неживых
темной уличкой избушек
у мостков седых.
Мы с тобой глядим в оконца:
пахарь да кузнец
созидают солнце солнца
у гнилых крылец.
По земной долине Смерти
в сумеречных снах
Ты проходишь по планете
солнышком в снегах.
Блещет свыше нам предвечно
в городах слепых
светом призрачным и млечным
солнце неживых.
" Блещет свыше нам предвечно
в городах слепых
светом призрачным и млечным
солнце неживых". Роман Эсс, мне кажется, что я стала понимать Вас. И читать между строк. Вы раньше писали, что придумываете многослойный образ. Но сейчас я вижу, что Вы подковали блоху-цензуру. И никакая мышка-норушка не прогрызет почву многослойных образов. Никакие кроты не прогрызут металл Вашего искусства, они слепы и низки. Пожалуйста, пишите. Прошу Вас, пишите. Творите всегда!!!
Вы, вероятно, молодая девушка — у меня большие надежды на молодое поколение!
Писать? Для кого? Все бумажные площади давно заняты либералами…
Кузнецу слова( для него)
Туманы городов потеряли цвет
В чае игриво плещет музыка.
Не потеряв своё лицо
Ищу в огне вкус оборотня- преступника.
Всё спряталось, поверь.
И так хотелось выпить правды, истины,
Что светом пепла лишь на дне
Поношены и камнем к горлу сброшены.
Не твоими, не моими
Не руками, не нашими сердцами,
А где-то всё поближе и повыше там…
Насмехаются. И не горюют.
Дичь.Каменные леса жгут.
Суждено им углеродом силы захлебнуться.
Поэзия и правда- не тонут, не горят!
masha poberezhnaya