Смерть

«Вот остановилось сердце, кровь прекращает свой бег по обездвиженому телу… Вот лежу я в кровати или на полу какой нибудь комнаты, а может и в грязи на улице… Ведь никогда не знаешь где встретишь старую, морщинистую женщину с авоськой для твоей души… И вот я лежу… Какие мысли будут приходить ко мне в голову? Да это, в принципе, и не важно… Я точно знаю, что буду испытывать разочарование… Ведь смерть вовремя ни к кому еще никогда не приходила… Не успел достроить дом, выдать замуж дочку, побывать на море, не успел жить… А может быть я буду ей рад, как ребенок подарку от деда Мороза… Может боль мирская отступит и я окунусь в нирвану из блаженства… А может, страх неизбежного скует крепкими цепями мой разум и введет его в ступор… Что со мной будет? Это пугает и завораживающе интригует…

И вот лежит уже мертвое тело, разочарованно так лежит… Не может двинуть ни рукой, ни ногой… Обида грызет… Обида и зависть… А ведь кто-то танцует, веселиться, занимается любовью или любимым делом… А ты лежишь и злишься… Злишься от бессилия… У некоторых злость переходит в ненависть… Умер мозг, а с ним способность мыслить — а ненависть осталась, ненависть ко всему живому… Уже в этом теле нет души, нет жизни… Душа улетела отчитываться перед Богом, за дела мирские… Осталось тело, которое не принадлежит ни Богу, ни Дьяволу… Это тело принадлежит ненависти, последнему что ощущало каждой клеточкой перед встречей со странной женщиной, которая как пустые бутылки собирала в свою авоську души»…